Iludimo-nos com poucas coisas que acabam por nos acomodar fazendo-nos acreditar ser tudo o que esperávamos.

Pequenos artefatos perdidos na sincronia imaginária do nada.

Porém, não mais que isso. O mundo e as pessoas continuam indo contra a tudo o que acreditam para se enfrentarem umas com as outras a fim de obter uma glória. Falsa e passageira.

Você é principiante em sua jornada

Você sabe descrever as linhas que fazem o horizonte?

Nada do que se diz realmente tem sua cor quando passadas no papel.

Poderia ser apenas um esboço de algo bonito que viu. Como:

"Os vales pareciam suspensos; eram sublimes! Do orvalho refletia-se a luz fria de um sol que não aquece.
Seus traços decaiam-se na floresta inabitada. Nos cumes, rastros de núvens esbranquiçadas. E as terras eram esculpidas pelos ventos gélidos que não cessavam nunca."

Descrito. E longe do que vistes. Ainda tem os detalhes que faltam, mas é impossível falar da emoção sentida. Nem pelas memórias que lhe ocorrem. Ou... Algum sentimento como se seus pés saissem de onde estão, e fossem mais adiante escalando e fazendo pequenos montinhos de terra cairem no abismo verde-musgo da floresta. Como se as gotículas frescas de água lhe atingissem o rosto enquanto fechas os olhos e deixa teu corpo cair sendo levado apenas pelo eco de um grito: "Não faça isso!" Não fará mais, porque as águas límpidas que o levarão, impedirão que repitas o feitio, para sempre.

Então, esta emoção passa-lhe como flashs, e toda a sua vida resume-se em como seria se estes relances se consumassem. É assim com todos. Sejá qual for a paisagem que esteja à sua frente. Ela pode ser imaginária ou mundana. Mas sabe, é bom evitar alguns detalhes, você precisa poupa-los. És principiante em sua jornada. Esquecer de alguns traços do horizonte pode não ser tão ruim assim, quando sabes que ainda há tantos outros enigmas a serem decifrados, e que o horizonte é infinito quando se está vivo.

Todos os dias, abjulgo-me e desculpo-me com simplicidade. Reconhecer os próprios erros ja é reflexo de atenção e despertar para consigo mesmo. Se nem tudo é certo - quase nada é certo, porque escandalizar os meus martírios como se fossem os piores do mundo?

Avante sou véspera frutífera. Onde reergo-me drenando as venturas e comoções dos farrapos de minhas lembranças. Decisivamente eu não nasci ontem. Sei exatamente onde o calo me aperta, mas... Deixo meu itinerário à sorte. Comporto-me como se nada semelhante tivesse ocorrido, e então reaprendo. Todos os dias.

Acerca de meus bens

Estes vieram a mim como a luz tênue e sensível que ilumina o canto inóspito e esquecido. Estes bens achegaram-se, consumindo com meus desencantos, e hoje estão aqui.

"A bulha de teu palpitar virou rotina. Siga outros ventos..."

Palavras inválidas, traição.

São tantos sentimentos manifestos que até exito em começar.

Entrementes, começo com uma pequena peripécia rotineira que se enleia em muitas histórias sobre casais imaculados que - mais cedou ou mais tarde - tornam-se alvos de traição.

" As flores viçosas que salteavam felizes por entre as alamedas, hoje desolam-se em sua solidão, onde choram pétalas em seus vasos cinzentos.. "

O tempo vê-se perdido nos minutos que transcorrem. A alegria de outrora, hoje se transforma em sinfonia que compõe o passado.
E porque no momento não alfineta? Porque só agora o trinado torna-se intenso e repetitivo, que me faz tapar os ouvidos de tão triste e surda que fico?
- Quero dizer-lhe uma coisa...

Presumo que tenha se enjoado. Quem é que não enjoa quando não se há amor nem flores? - Diz.... - Fosse o que fosse não seria tão sério. Mesmo assim, meu "diz" foi alheio. E bom, posso jurar: Acometeu-me uma fisgada no estômago, estremeci.

- Fiquei com F..

O ritmo conservou-se mudo. Seria mesmo o que eu havia ouvido? Era a facécia de um cômico. Ou já tivessem estado antes de mim. Devia ser.

- Quando?

Prestei uma sinistra atenção. "Antes de estarmos juntos, antes de estarmos juntos..." Agradeceria meu santo se pudesse te-las ouvido. Pena ter sido apenas mais um pensamento que não se concretizou. Lutei em conservar-me serena, aguardando sua resposta, calada. - Ontem...

Por isto é que não te ocupastes comigo, não é? Por isto é que estavas tão distantes. Em resposta às minhas mais variadas perguntas, eram sempre as mesmas palavras que hoje descubro: falsas. Como eu temia, o ato se consagrou. Os ramos foram separados, depois de crescerem juntos em cada primavera.

(continua)

-

Sei que sou boa o suficiente para esculpir e saciar as minhas confusões mentais. Elas rodopiam, fazem de mim sapato e gato.Denigrem-me e me afastam dos planos meus que seriam o novo caminho a traçar. Uma voz, bem lá no fundo, grita para mim, fazendo me virar, claro porque chamou a minha atenção " Você pode se perder, hein..."

Triste silêncio

Novamente hoje aquele aperto veio visitar-me, aquela voz rala cochichar-me palavras abstratas, indecifráveis, carregadas todas de vazio e ironia. Estou sendo escrava de minhas observações. Meu corpo esta se perdendo novamente e o sorriso se esconde cada vez mais. Sem vida, sem animo.Eu quero gritar, gritar, gritar! E quanto mais eu quero mais me sufoco e adentro ao oceano de brumas. Não acredito em acolhimento e salvação. Em minhas histórias eu sou o herói o vilão. O protagonista. O anjo e o demônio. E hoje meu anjo esta fraco... E o demônio da solidão consegue aos poucos encostar suas garras espelhadas em mim, pois meu corpo afunda cada vez mais, e o demônio mora no fim do oceano.

Ser quando crescer?

Quando escolhemos algo para o nosso futuro sem saber qual será o resultado, apenas tendo uma pequena ideia de como vai ser, é de fato, um grande desafio. Estudamos, entendemos a conjectura... Preparamos-nos para aquilo que temos quase certeza que será para sempre. Aí vem a prática e você retorna para o início, com entendimento de tudo, todavia sem saber de

nada. É um novo começo, outro grande desafio. Desafio este que muitos acabam abdicando-se no meio do caminho.Tem de se entender, é uma grande responsabilidade. Esta que ainda não compreendemos totalmente – apenas em parte, quando escritas no papel, quando mostradas em aulas práticas, visualizados ou feitos procedimentos num cadáver. É muito mais que isso, é ingressar no mundo vivo. Sangue, respiração, pulsação! Entender o olhar daqueles que ainda podem o fazer. Aquele corpo, distendido na maca, a chaga em seu auge, a ingenuidade, o silêncio. Aí você entende “Não é teoria é prática”. Não existe rico ou pobre. Amarelo ou branco. Ele – o ser humano - esta em suas mãos. Naquela maca há uma vida, e aquela vida tem história. Um íntimo, coração que ainda bate. A vontade do querer, adrenalina que corre nas veias.
Seria demais entender que em uma determinada virada de esquina você se torna dono de duas vidas? A sua e a dele. Seria demais fazer de tudo para que o fim não seja naquele momento, diante dos teus olhos? A vida que escorreria junto com o apitar, naquele aparelho programado. E é neste milésimo de segundo que todo o teu corpo para, e o seu coração acelera. O mundo lá fora lhe chama a atenção dizendo: "Vamos doutor, qual será o próximo passo?" Você "desperta" de suas indagações e volta à realidade. “Se cheguei até aqui, é porque sei o que quero. E o que quero, é salvar vidas.”

Dando início

Enfim, deixei a preguiça de lado e resolvi dar inicio às longas indagações tediosas que me ocorrem dia após dias. Triste afirmar que ainda não criei corajem o suficiente para levantar dessa cadeira e sair lá fora ver o que o mundo pode me oferecer. É. Você deve até estar se perguntando o que é que tem a ver com isso, e eu também, vendo que tudo o que virei a falar aqui não mudara coisa alguma em sua preciosa vida. De qualquer forma estou aqui, com leitores ou não. Falando merda, ou não.